Todos los poemas

Vuelo como gorrión de un lado a otro Formo nido en mi fuego Llevo loco mi nombre a todas partes Explico la razón en cada sitio Sin oir ni mi voz, empujo a un lugar este país Nunca sabré hacia dónde lo llevarán mis manos Vibro como la sangre que hace mover las alas Envuelvo con el alma cuanto hago Lanzo mi corazón a la fatiga, Por el jardín de todos Camino calle a calle No dejo casa o muro sin tocar con mis dedos en la ciudad helada En medio de la noche palpo la soledad de las paredes […]

No te imagino heroica tampoco en vano Déjame al ir Velarte Sin dar tu nombre Virtud de no estar nunca Lo suficiente En cualquier parte

Viajo al corazón en la oscura membrana de la noche dejando algunas cosas sin nombrar. Pulso el botón que enciende las arañas y allí están: crecen violetas en el ático. Viven en el frío del pasado tras el marco donde mueren las palabras, en los dedos de la otra, la que se sienta a bordar el fuego bajo una franja de sol y me intuye en esta brevedad de no ser yo en mi dulce vacío contemplándola. Las violetas escondidas de la lluvia crecen en el ático hasta quedar a salvo de las murmuraciones.

Tú dejaste inhabitada la isla que me flota entre los muslos: hoy mi propio mástil carnívoro me destroza por dentro. Ha comenzado el banquete se…

Te vi un punto y, flotando ante mis ojos, la imagen de tus ojos se quedó, como la mancha oscura orlada en fuego que flota y ciega si se mira al sol. Adondequiera que la vista clavo, torno a ver las pupilas llamear; mas no te encuentro a ti, que es tu mirada, unos ojos, los tuyos, nada más. De mi alcoba en el ángulo los miro desasidos fantásticos lucir; cuando duermo los siento que se ciernen, de par en par abiertos sobre mí. Yo sé que hay fuegos fatuos que en la noche llevan al caminante a perecer; yo […]

Alcánzase el estado de ventura cuando se cumple la elevada forma, la cual ha de lucir, en su factura, tal como el pensamiento que la informa. Por ímpetus y llamas interiores, se vuelve cuajo milagroso el brío de los extracomunes cuidadores del verbo, de inmancable poderío. Y es por el pulcro y esencial secreto, de la creación suprema que el vocablo es, en silva, en romance o en soneto, como el niño divino en el establo. En los blancos pañales de la rima se envuelve el nuevo y virginal poema; y la expresión que en ritmos se arracima, es flor […]

Me registro los bolsillos desiertos para saber dónde fueron aquellos sueños. Invado las estancias vacías para recoger mis palabras tan lejanamente idas. Saqueo aparadores antiguos, viejos zapatos, amarillentas fotografías tiernas, estilográficas desusadas y textos desgajados del Bachillerato, pero nadie me dice quién fui yo. Aquellas canciones que tanto amaba no me explican dónde fueron mis minutos, y aunque torturo los espejos con peinados de quince años, con miradas podridas de cinco años o quizá de muerto, nadie, nadie me dice dónde estuvo mi voz ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía esculpida en presurosos desayunos, en jolgorios de aulas […]

"Ese vicio solitario la va a perder, va a partir los entremeses equivocadamente para que en la boca naden solos, y entretendrá su cutis con…

A las puertas de un siglo, dos mil años después de los milagros seguimos repitiendo las parábolas y por el mismo camino, seguimos caminando. dos mil años después hemos probado todo: peeling, liposucción, bisturí mágico que retrocede el tiempo sobre la piel y la carroña que por dentro llevamos? nadie ha inventado la cura milagrosa para limpiar las manos de aquel que vende muerte vestida de etiqueta en papelitos blancos. Y el verdadero Dorian que vive en nuestro pecho se sigue alimentando… Conocimos la luna y fuimos más allá pero aún no sabemos de donde es que venimos ni para […]

nacer es aquí una fiesta innombrable José Lezama Lima Ya la patria no es nada: Ni un recuerdo, ni un anillo, ni los padres aquellos que alguna vez se amó y que por compasión la tierra acabó por tragárselos. Ni la playa desde la cual venía a contemplarnos el ideal, pues otras playas del mundo se nos han interpuesto y sus aguas enturbia malsanamente la memoria, esta torpe insistencia de la nostalgia en que no debemos confiar. Ni aquellos callejones y azoteas desérticas donde hacerse al amor, ahora que tantas calles del mundo nos han transitado. Ni la cobriza turgencia […]

Será cuando el misterio de la sombra, piadosa madre de mi cuerpo, haya pasado; cuando las angustiadas palomas, mis amigas, no repitan por mí su vuelo funerario; cuando el último brillo de mi boca se apague duramente, sin orgullo; mucho después del llanto de la muerte. No acabarás entonces, mitad de mi vida fatigada de cantar lo terrestre. Nadie podrá mirarte con esa misma pena que se tiene al mirar un pálido arenal interminable, porque tú volverás, ¡oh corazón amante del recuerdo!, a las tristes planicies. Serás el mismo viento tormentoso de agosto, huracanado y redentor como la plegaria de […]

"Clavan su presencia palpitante sobre un oro cansado de ceniza, pájaros oscuros que se mecen en el dorso del agua estremecida. Silencios sus gargantas amontonan,…