Todos los poemas

Vivas memorias, máquinas difundas, que cubre el tiempo de ceniza y hielo, formando cuevas, donde el eco al vuelo sólo del viento acaba las preguntas. Basas, colunas y arquitrabes juntas, ya divididas oprimiendo el suelo, soberbias torres, que al primero cielo osastes escalar con vuestras puntas. Si desde que en tan alto anfiteatro representastes a Sagunto muerta, de gran tragedia pretendéis la palma, mirad de sólo un hombre en el teatro mayor rüina y perdición más cierta, que en fin sois piedras, y mi historia es alma.

Viven en nosotros innúmeros; Si pienso o siento, ignoro Quien es que piensa o siente. Soy tan sólo el lugar Donde se siente o piensa. Tengo más almas que una. Hay más yos que yo mismo. No obstante, existo. Indiferente a todos. Los hago callar: yo hablo. Los impulsos cruzados De cuanto siento o no siento Disputan en quien soy. Los ignoro. Nada dictan A quien me sé: yo escribo. (Traducción: José Antonio Llardent)

Vivimos como un consuelo, como si nos estuvieran pagando algún mal. No sabemos qué daño nos hicieron allá en el Paraíso, pero la luz nos dice que vivir es un premio de alguien que sólo conoce de eternidad. En el fondo sabemos que aquel dolor padecido jamás nos abandonará, que la vida es insuficiente para curarnos aquel mal, que arrastramos cadenas que resuenan en el más allá. Qué profundidad nos asalta cada noche. Lo que llamamos sueño no es más que una disculpa, un pedirle perdón a nuestro espíritu para que jamás devele el hueco del olvido por donde podríamos […]

Vivimos como un consuelo, como si nos estuvieran pagando algún mal. No sabemos qué daño nos hicieron allá en el Paraíso, pero la luz nos…

"Lleva el placer al dolor y el dolor lleva al placer; ¡vivir no es más que correr eternamente alrededor de la esfinge del amor! Esfinge…

Carezca yo de ti y al infortunio suceda la desgracia y a la desgracia el cataclismo y a todo ello asistiría con el desinterés de un muerto. Estés conmigo tú y por cada brizna de dicha que pretendan arrebatarnos avanzarían desde mi corazón espléndidos ejércitos de odio. Tú puedes ser la espalda atroz de mi destino o mi patria de carne.

Quiero vivir arrancando palabras al silencio y que el amor crezca como una enredadera sin amo quiero escuchar la música hasta encontrar mi nombre quiero vivir con un rayo de luz en el corazón en fin, saberme despierta y ardiendo…

"Una luna de alfanje corta el valle de Morna. La húmeda niebla envuelve el asiento trasero del destino. Una hoguera de almendros esclarecía el desamor.…

¡Longevidad maldita! ¿por qué si soy ceniza mi cerebro está en brama y mi lujuria cunde hasta las marchitas zonas de mi carne aniquilada? ¡Longevidad maldita! llamarada helada, tantálico averno de concupiscencia rezagada. Toda belleza humana aún me despierta la esperanza de gozarla y vivo y me desvivo eyaculando, sólo orgasmos de lágrimas.

Tierra, tierra, tierra, tierra. Y ahora yo, yo, yo, yo. ¡Cielo puro, día libre, sostenedme en mi ilusión!

Hunde la rama del sauce en la alberca su fatiga; levanta el ciprés su lanza infatigable a los cielos. Con el sauce, vivo. Con el ciprés, sueño. Lánguida rama de sauce me cuelga entenebrecida. Lanza de ciprés emerge de mi piel hasta el misterio Con el sauce, vivo. Con el ciprés, sueño. Un cansancio secular baja, baja, baja a tierra. Sube, sube, sube altivo el secular pensamiento. Con el sauce, vivo. Con el ciprés, sueño. Todo me cansa y me rinde si no es mío, si es del mundo. Todo me embelesa y lanza si lo miro y lo penetro. […]

"Para Blanca Mateos, por sus desvelos e insomnios; Por hacer de la poesía panes repartidos. El tiempo. El tiempo. El tiempo. A cada paso estamos…